MÃE

Não mais a paz recostada no teu colo,
Aconchegada em tua alma de cetim.
Agora só os medos, desamparo e o dolo
Das vilanias que se abatem sobre mim.

Quanto mais cresço mais me apequeno
Diante da empreitada de viver, que é imensa;
Sem o incentivo do teu sorriso ameno
crendo em mim como a fé em tua crença.

Envelheci, mãe, e minha vitória é aparência.
Por mais que eu pareça encorajado
Abatem-me a pequenez e a carência.

Não mais a tua bondade e leniência.
A minha sina está no risco do bordado
Que o destino urdiu na tua ausência.