DÉMODÉ

Meu jeito de amar antigo
Sempre põe tudo a perder.
De mim mesmo inimigo,
Sempre me faço sofrer.

O que fazer se sou assim
E estou velho pra mudar?
O que vai ser de mim
Se você não me notar?

Aceite esta pobre poesia,
Singela como um dente-de-leão
Que só sabe despetalar.

A brisa há de soprar um dia
E a leveza da minha emoção
Ainda há de ser seu ar.